A volte capita

A volte capita che vuoi spaccare il mondo.
T'immagini di fare grandi cose, di quelle memorabili, di quelle che i tuoi amici ti indicano col dito e i conoscenti le raccontano in giro iniziando con "Conosco uno che...". A volte capita in concomitanza di grandi eventi epocali (il Capodanno del 2000), piccoli traguardi personali (la Festa dei 18 anni), scelte che sai ti cambieranno la vita (l'Addio al Nubilato). Altre volte, invece, capita con quelle piccole cose quotidiane che vorresti poter vivere semplicemente alzando la cornetta e mettendoti d'accordo per un aperitivo al volo finito di lavorare. Quelle piccole cose quotidiane che diventano grandi eventi epocali perchè centinaia di km ti separano dalla persona con cui le vorresti condividere. La tua migliore amica, per esempio.
Non importa quale importante occasione t'ispiri, la maggior parte delle volte che vuoi spaccare il mondo finisce che quello spaccato sei tu. E ti ritrovi sfinito e assonnato alle 9 di un venerdì sera senza aver nemmeno deciso cosa metterti, con in testa idee sparse e in tasca nemmeno un invito per il Veglione. Allora raccogli gli avanzi delle tue energie, fai un respiro profondo e ti trascini il tuo malessere all'appuntamento con il grande evento epocale, sperando che qualcosa succeda, che ci abbia pensato qualcun'altro ad organizzare... magari che non si metta pure a piovere.

Poi succede che il grande evento epocale è l'incontro con la tua migliore amica. E te ne accorgi subito, perchè ogni metro che percorri verso di lei è meno grigio, ogni minuto che vi avvicina è meno pesante; tu ricominci a guardare in alto e la città è addobbata a festa, anche se il 31 dicembre è passato da mesi. Infilando la mano in tasca trovi pure il tuo biglietto per il Veglione, con tanto di free drink e parcheggio riservato. Solo che non lo userai, perchè i botti a questo punto li fai tu, e di andare a vedere quelli degli altri non te ne frega più un cazzo.

Così entriamo a fare l'aperitivo e conosciamo mezzo locale. Passiamo a casa a cambiarci e finiamo per scolarci 2 barattoli di Haagen Dasz. Attacchiamo con gli aggiornamenti e siamo sotto le coperte. Condividiamo le persone che frequentiamo, ci "presentiamo" i posti dove andiamo, sapendo che poi sarà più facile raccontarsi, più immediato immaginarsi, più "semplice" mancarsi. Noi i botti li facciamo così.
Il giorno dopo arriviamo a Verona. Come col Belgio l'impatto è delicato, nessun grosso scossone emotivo ma tanti ricordi del passato che si intrecciano con le risate del presente. Ogni luogo è legato ad un'età, un momento, un amico, un ragazzo. Qualcuno c'è ancora, più presente di allora, qualcun altro si è perso per quelle strade conosciute da ragazzine, in bici. Le stesse strade che oggi ripercorriamo accompagnate da nuovi sorrisi, accoglienti ed affettuosi. C'è anche chi non c'è stato allora e non c'è già più, ma oggi riceve un volto e, forse, un suo nuovo posto nel cuore.

E' strano come il quadro si ricomponga, ogni volta. E' strano ed affascinante guardare i pezzi che improvvisamente trovano il loro posto, creando associazioni prima impensabili e magicamente armoniose. E' strano, affascinante ed esaltante riuscire a legare tra loro tutte le persone a cui tieni di più, pensarsi al centro della giostra, sognare di avere trovato la chiave del moto perpetuo che la farà girare per sempre. Un pò come quando alle 3 di mattina ti affacci sul ponte di Castelvecchio, osservi l'acqua che scorre, realizzi che non si fermerà mai, fai l'ultimo tiro di canna e sulla superficie intravedi le luci dei fuochi d'artificio.

Noi i botti li facciamo così.